Correr

Jean Echenoz publicó hace unos meses el libro Correr, la vida de Emil Zatopek, la locomotora humana. Es corto, se lee muy rápido y da demasiada pena llegar al final. Reconozco que lo leí a pequeños sorbos, para hacerlo durar: sus 140 páginas me duraron casi dos semanas.

Como atleta se echan de menos más referencias al crono: qué tiempos hacía en las carreras, cómo eran sus entrenamientos (cuántos días a la semana, cuántos kilómetros...) e incluso cómo planificaba la temporada; pero como aficionado sobran las anécdotas: cómo cayó desmayado al correr demasiados metros sin respirar, cómo se rieron de él antes de la primera competición internacional y luego humilló al estadio, cómo pasó del más alto grado militar a ser basurero y cómo le vetaban la entrada a países como Francia o Brasil por culpa de los periódicos checos.

Es una obra fascinante, que descubre lo más humano del corredor más inhumano y, de vez en cuando, suelta perlas en boca de Zatopek como esta: "No tengo suficiente talento para correr y sonreír a la vez. Correré con un estilo perfecto cuando se valore la belleza de una carrera según un baremo, como en el patinaje artístico. Pero yo, de momento, lo que tengo que hacer es correr lo más rápido posible".

Y vaya si lo hacía: ganó los 5000, los 10000 y la maratón en los mismo Juegos Olímpicos de Helsinki, también varias distancias en campeonatos de Europa y se prodigó en carreras comerciales (siempre que los dirigentes de su país se lo permitían) como la San Silvestre de Sao Paulo o el cross de San Sebastián (en el hipódrome de Lasarte) de 1958. Pero si queréis saber algo que no contó Echenoz, leed la entrada de Ander Izaguirre y su tío-abuelo Patxi repartiendo txapelas por el mundo. ¿Os imagináis a Zatopek haciendo de barman?